EL HAZMERREÍR DE EUROPA

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EL HAZMERREÍR DE EUROPA

 

      Hablan demasiado de crisis, de paro, de morosidad pero eso a los sindicatos españoles parece que no les afecta. Y tampoco al resto de españoles que viven en su burbuja de bienestar y de ocio televisivo. Hemos visto en estos días fichajes futbolísticos desorbitantes y a la afición del Betis Balompié manifestarse por un presidente que no ha hecho las cosas como ellos esperaban, y sin embargo nadie se ha manifestado todavía en serio por la crisis y la ineptitud de políticos en vísperas del bipartidismo desacreditador. ¿No nos importa el estado del país? ¿No nos importa la situación? ¿Estamos locos? En Francia desde que empezó la crisis ha habido tres huelgas generales y en España todavía ninguna. En España están más preocupados por la situación del fútbol que por la situación del millón de parados que hay, solamente en Andalucía, aunque eso a los béticos no les importa nada. Lo que realmente les importa es la mala gestión de su presidente.

        Vemos como el Real Madrid se gasta 95 millones de Euros en adquirir un jugador y no nos enfrentamos a las realidades de la pobreza en los suburbios, a las dificultades de las familias en paro, y al índice terrorífico de endeudamiento existente en España. Incluso los políticos bromean y algunos defienden la importancia de que exista fútbol caro en España. Habiendo espectáculo garantizado el pueblo se olvida de lo verdaderamente importante. Al pueblo le dan CIRCO para cegar la verdadera importancia de la situación seria del país. España es el segundo país con más deuda del mundo después de Estados Unidos, pero preferimos invertir en gladiadores mercenarios del fútbol para que el pueblo no se preocupe por el estado de un país con casi 5 millones de parados. En el mundo admiran el fútbol que se hace en España, de gran opulencia y mucha ostentación pero la realidad del país es que los gobernantes sacan balones fuera y todo lo que han hecho hasta ahora es ayudar a los ricos, subir impuestos en materias como el tabaco y la gasolina donde el consumidor pobre se resiente aún más. Ha ayudado a las multinacionales que en momentos de liquidez absoluta ganaron mucho dinero y ahora quieren la ayuda del estado. Pero el pueblo sigue teniendo aún más carencias que antes y las políticas sociales (es duro decirlo) pero eran mucho más efectivas en el gobierno franquista. Los sindicatos comen del pesebre y no se mojan en plantarle cara a un gobierno, del cual, ellos viven y están subordinados. Somos la admiración en el deporte pero en tema político-social somos el hazmerreír de Europa. Admitimos el fracaso del presidente de un club de fútbol pero nos hacemos los “suecos” cuando deberíamos reivindicar más unión entre los sindicatos y los trabajadores de España. Pero no pasa nada, somos los (mejores) de Europa aunque sólo sea en fútbol.

                               

                                   Cecilio Olivero Muñoz

RECOMENDACIÓN-ESCRIBIR ES UN TIC-Francesco Piccolo

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RECOMENDACIÓN

ESCRIBIR ES UN TIC- Francesco Piccolo

 

Quiero recomendar un libro para escritores. Un libro ameno, fácil de leer, y bastante interesante. Su autor: Francesco Piccolo, dice en el prólogo que se pasó años conservando citas y manías de escritores consagrados o conocidos y cuando las unió vio la luz este libro. El libro tiene un subtítulo que anuncia lo que los lectores se van a encontrar en él: los métodos y las manías de los escritores. Anuncia de manera exacta lo que el libro guarda entre sus páginas. El autor es italiano y ha escrito otros libros como son novelas y relatos, pero este en especial, es un libro que recomiendo leer a todas aquellas personas que se dediquen a la escritura, ya sea, profesionalmente o como refugio vital a su existencia o como terapia psicológica. El libro está ilustrado con unas iniciales que hacen referencia o guardan alguna similitud física con escritores conocidos para nosotros: los amantes de la buena literatura. Las ilustraciones vienen de la mano de Anthony Garner. El libro está publicado por la editorial Ariel en el año 2.008 y está traducido por Juan Vivanco. La traducción es bastante buena, osease, que merece la pena.

Lean “ESCRIBIR ES UN TIC”. Un libro muy bien escrito y sorprendente, en lo que se refiere, a las manías y paranoias que los escritores tenemos, y que sacia nuestra curiosidad, con respecto a escritores que han ganado el premio Nobel (salen bastantes de ellos) y que creíamos una actitud muy distinta a lo que nos tenían acostumbrados. Ya puede ser porque su seriedad, de cara al público lector, o su virilidad o su honestidad no son como nos lo han presentado o como nos lo hicieron hacer creer.

El libro habla de escritores como lo son: Gabriel García Márquez, Ernest Heminway, Kafka, Quevedo, Marcel Proust, Juan Ramón Jiménez, Miguel Delibes, Humberto Eco, Truman Capote, Gustave Flaubert, Kazuo Ishiguro, Pío Baroja, Baudelaire, Mario Benedetti, Fernando Pessoa, Isabel Allende y muchos otros…      

LA ESPAÑA QUINQUI

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LA ESPAÑA QUINQUI

 

         Se está dedicando en la CCCB de Barcelona una exposición que dura hasta el 6 de septiembre con el nombre de Quinquis de los 80. Esta exposición resalta como tema principal una España quinqui que en los 80 existía en el eterno extrarradio de las grandes ciudades españolas. Esta España quinqui fue publicitada y vanagloriada por películas y por la prensa de la época. Pero no sólo fue ensalzada por la prensa y el cine, también se ha transmitido tras la fuerza trasmisora de la música, la moda y la teatral. Tenemos el ejemplo que desde el teatro social de Alfonso Sastre, en su obra “la Taberna Fantástica” donde ya se exhibía una jerigonza y una manera de comportarse en ese extrarradio que dejaba tanto que desear en el tiempo de la transición española, donde se hacía singular hincapié al especial extrarradio de Madrid y sus albores de mala vida, alcoholismo y marginalidad. La obra de teatro refleja muy bien como se comportaban los quinquis, los mercheros, los gitanos y los migueletes. Existe todo un glosario de palabras que en ese ambiente de suburbio marginado hacían acto de presencia y toda una cátedra de literatura sobre el tema se ha escrito, y hasta una amalgama de ensayos literarios donde ese lenguaje se imponía como un Tótem. Ejemplo:

¿Cuándo saldrá este menda al fin en bola?

 En la espera converso con piqueros

Y gente de mandanga, lo cual mola.              

Empleo los voquibles talagueros

–el chamullo que usamos en el maco-

y un argot de colgados mandangueros.                                                                                                                                              

 No escucharás palabra sin su taco

   -y el hablar al pensar corre parejo-

 y me apuesto no un cangri sino un saco.

           Alfonso Sastre, poema.

LUMPEMPROLETARIADO

 

A Alfonso sastre.                              

                                                                                                

                                                                                                  

De la estaripén me najé pitando               

Yo siñelo chachipé, nai diquelo napo.    

Al najar nai chaborrillas junando                 

                                                                                                                                           

Mi puchela en calé, mi siñelar guapo.  

                                                                                                     

Me camela junear achantando                

Los presos que conmigo en el maco         

diquelan libertad de sorna flipando

Y en junear a mi mama y a mi bato.

 

Que mi vida es de menda chorando,

Mi vida es al día y los meses con taco,

La vida sin jicho que chamulla najando.

 

De tirón al menudeo, del descuido al atraco,

De butrón en butrón a esparramo rilando,

Chorar por chorar, duquela pa”el saco.  

 

 

 

 

 

 

        Este poema de mi autoría refleja bien esa jerga macarra que existe en el extrarradio donde tantos de nosotros hemos vivido y seguimos viviendo. Pero el hecho de que Alfonso Sastre escribiera su magnífica obra teatral fue nada más que el comienzo de toda una sub-cultura urbana que nacía para estudio de los que ahora la exponen.

         Directores como Carlos Saura, José Antonio de la Loma, Eloy de la Iglesia y otros más, dirigieron películas como “Deprisa, deprisa” en el caso de Saura, la famosa saga “los últimos golpes del Torete” por  José Antonio de la Loma y muchas más. También existía el problema de la drogadicción, donde Eloy de la Iglesia hizo cine como un enorme referente a seguir en su saga “El Pico” donde se contaba la historia de dos toxicómanos de distintas condiciones sociales, ya que uno era hijo de un famoso diputado abertxale y el otro era hijo de un condecorado Guardia Civil. Estos films contaban historias de robos, drogadicción y delincuencia, y eran personajes admirados y referentes a seguir para un público desencantado por toda la inoperancia de la burocracia política y todos sus resortes en lo que a autoridad se refiere. Había demasiado desencanto social, había demasiado paro, la juventud estaba menospreciada por las jerarquías omnipresentes y no tenían otra salida que delinquir o drogarse. Los jóvenes de entonces eran barcos a la deriva y ponían toda su fe en mitos salidos del cine, ya que los líderes políticos estaban demasiado preocupados por mantener una democracia aún joven todavía. Los films quinquis no sólo vanagloriaban a sus personajes si no que los hacían participes de una música que campaba a sus anchas por los suburbios. Una música nacida del flamenco y el gitanismo, ya que, casi todos los protagonistas de ese extrarradio que empezaba su andadura eran gitanos o emigrantes de la marginada Andalucía. Mucho después, cuando la democracia parecía más asentada en la sociedad española, llegó a las pantallas un personaje, el cual, se hizo bastante famoso, ya que publicó grandes episodios de su vida marginal y carcelaria. Ese personaje fue “el Vaquilla”, Juan José Moreno Cuenca, que siguiendo su estela de robos en la ciudad condal, como su homólogo “el Torete”, Ángel Fernández Franco, donde exhibían sus alter egos en películas haciendo de las suyas por las calles de Barcelona.

 

            Existe mucha música auspiciada por ese cine. Están por ejemplo: los Chichos, Tony el Gitano, los Chunguitos (ahora llamados: los Hermanos Salazar), las Grecas, Camarón de la Isla, los Calis, y muchos más, que después les siguieron. Pero es necesario hacer hincapié en que toda esta juventud, de melena y pantalones vaqueros, toda esta juventud, de rumba flamenca y canuto en los labios, toda esta juventud fue tragada por una marabunta y una vorágine de mortandad, de cárcel y de drogadicción que les llevó a perderse en un tiempo que parecía concluido después de su efervescente fama y su ensimismamiento de semi-dioses marginales. Aunque renació de esas cenizas y ha perdurado hasta estos tiempos con la misma áspera estela de muerte y mala vida. Todo esto nos lleva a una necesaria enseñanza. Nos lleva a comprender que estos personajes no dejarán de existir. Por que es sumamente curioso, que en estos tiempos de crisis y mala televisión hayan querido volver a dar sus coletazos en una España que parecía ya dormida, pero no es así. Esa España es inmortal a los ojos de un público que pide y necesita esos héroes de barrio para mantenerse a flote en una sociedad que los desafía y los margina constantemente.

 

                                              Cecilio Olivero Muñoz

1er Especial de la Revista Literaria Nevando en la Guinea

1er Especial de la Revista Literaria Nevando en la Guinea

DE LA POESÍA DE CABALLERO BONALD A LA POESÍA ACTUAL

 

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DE LA POESÍA DE CABALLERO BONALD

A LA POESÍA ACTUAL

 

Se considera la poesía de la generación del 50 como “la poesía referente” en la lucha anti-franquista, siempre resguardada tras el sobrenombre o etiqueta de realismo social y demasiado reprendida por los críticos que lograron encasillarla como la poesía obvia del momento. Hay que decir que debió ser a la fuerza, por la España gris en que se vivía, una poesía muy poco recurrente o muy poco dada a la imagen y más a la descripción narrativa; en ellos cabe destacar a José Agustín Goytisolo, Carlos Barral, Jaime Gil de Biedma, José Ángel Valente, José Manuel Caballero Bonald y otros que me dejo en el tintero, y que no son inferiores ni mucho ni menos que los anteriormente mencionados. Pero de todos ellos nos gustaría destacar la poesía del andaluz José Manuel Caballero Bonald por ser una poesía bastante carismática y él (hombre de unos 80 años) un personaje contestatario y muy disconforme con la época que les tocó y nos ha tocado vivir. La obra de Caballero Bonald es tan prolífica y tan significativa que puede llegar a hablar en un ensayo sobre flamenco, y abordarnos con un conocimiento amplio sobre el tema como escribir unas memorias sobre sus antepasados “los acostados”, plagadas de un interés literario extremo, como escribir un poemario de referencia en la poesía actual bastante premiado y halagado como lo es “Manual para infractores”, que además de ser una poesía que roza la metafísica más sustanciosa, es efluvio donde la expresividad más innovadora se transmite de una forma sencilla y totalmente especial.

 

Pero lo más significativo de Caballero Bonald es que sea un andaluz estandarte y abanderado de la poesía andaluza, y un auténtico cultivador o jardinero de la poesía como un mero ejercicio amparado en el lenguaje, con una impronta personal y propia que emerge de la palabra autóctona que proviene de las calles de su Jerez de la Frontera hasta reencontrarse con la marginalidad del suburbio y el extrarradio andaluz. José Manuel es un poeta amante del flamenco, de las tabernas y tablaos marginales de entonces, y del ambiente singular de los gitanos. Un amante del flamenco puro y de la esencia natural de “la Andalucía sumergida”, que ha pretendido o pretende escribir, según he leído, una mitología andaluza, no sé si en novela o en verso.

 

Considero a J. M. Caballero Bonald un aliciente más en el interés poético andaluz y un precursor de la literatura actual que nos lleva a poetas como Elena Medel, una poetisa con un extraordinario perfeccionismo en su selección extrema del adjetivo y una poetisa amante de las imágenes que llegan a una mente universal y a la gente poco dada a la lectura, que es a donde debe llegar la poesía del hoy, del ahora, de este tiempo de poesía en conflicto con el ser humano, que no sabemos si es poesía o un acertijo, el cual nos lleva hacia el misterio o la incógnita más insultante. Como también lo es un poeta catalán llamado José Luis García Herrera, que también es un poeta de bellísimas imágenes, y del cual, subrayamos su libro sobre el servicio militar, “Memoria del olvido”, y otro libro publicado llamado “El guardián de los espejos”, de los cuales destaca su perfecta armonía en la palabra meditada y su polifonía de tesoros sonoros que llevan a la liberación imaginativa y la inspiración más elocuente. Luego cabe destacar los medios literarios en las nuevas tecnologías como unos recursos al alcance de todos y que están sembrando la semilla de la nueva literatura del hoy y seguramente del mañana y del pasado-mañana como lo son los blogs y las webs. Y entre ellos debo destacar blogs interesantes como son los dedicados a la literatura comprometida con el mundo que nos rodea, y pretendiendo construir un mundo mejor, transmiten una poesía cargada de espíritu de lucha reivindicativo que es como debe ser la literatura del hoy, una literatura contra las ofensas de la vida acorde con Cesare Pavese o el propio Caballero Bonald. Continuando con José Manuel Caballero Bonald, y volviendo también a lo antes mencionado sobre el perfeccionismo a la hora de escoger el adjetivo, hay una frase del poeta jerezano que dice lo siguiente: “He perdido la salud buscando un adjetivo”. Yo creo que eso es la batalla primordial que debe entablar un poeta consigo mismo; un poeta es una lucha constante en su interior creativo, un poeta debe estar en sintonía extrema con la palabra, con su palabra, con su lucha y con su origen creativo. Es así como hay que considerar a la poesía actual, lejos de buscar palabras intoxicadas por el surrealismo o el modernismo. La poesía debe ser el lugar donde la búsqueda de la palabra sea la antesala donde la reflexión de cada verso, y la elaboración de cada poema, desemboque hacia una expresividad lingüística donde aflore la inspiración que todo poema necesita, y todo lo que el poeta pueda introducir en ella como modo de expresión propio y personal para que el mismo poeta pueda sentirse expresado debe ser libre de atadura técnica, atadura métrica, y atadura en la forma y en la rima.

 

***

 

Me ha llegado hace tiempo la noticia de la muerte de Isaac Montero, novelista de la generación del medio siglo y que, como los escritores citados al principio, se le ha etiquetado como escritor social. Lamento su pérdida e invito desde aquí al homenaje de la lectura de su obra.

 

Epístola para Mª Carmen:

 

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Epístola para Mª Carmen:

 

Mª Carmen mi niña,

mañana, que dios va a querer, andaremos de la mano por los senderos

y sonreiremos a un sol de muy tarde y anticiparemos el beso a esa lucha

de sucia moneda que no quiere nadie. Andaremos por el mundo ciegos de

alegría y probaremos ese pecado negro que a mucha gente hace temblar.

Comeremos de una humanidad traída hacía nuestra vida como un retorno a su

mera voluntad. Le arrancaremos las canas verdes de musgo bohemio que

pintaron los años turbios al monte y mojaremos la herida en nuestra verdad.

Nos moveremos como pájaros en un bosque de felicidad traicionada, por que

somos tú y yo dos amantes en la noche que miran de frente hacía nuestra luz

de hemisferio vacío, hacía nuestra paz que flota allá lejos, hacía nuestra buena

coartada de puros asesinos. Como esos dos hermanos que se matan el uno al

otro.

         Vamos sedientos de fe a un camino de oportunas mentiras que se

encuentran la una a la otra hasta que ya es tarde. Muy tarde, tan tarde, que

mejor hubiera sido haberme llevado de la mano para que le hubiera preguntado

por mi verdad desnuda y por mi vocación de poeta de carne de la carne.

          Mi miedo lo conoces tú. Mi miedo es una presencia unida a mí que

continúa siendo un cuento de rosa por la calle de la amargura. Una canción

parida de noche por un demonio de suerte. Una verdad tan callada que al verla

los perros ladran.

           Por eso Mª Carmen, unidos de la mano sorberemos las estrellas a suspiros.

Flotaremos en espacios de galaxias de átomo y circunstancia. Saltaremos

cienpieses y flores, saludaremos a nuestros vecinos, morderemos el asfalto y haremos

naipes de corazón y pica, y sacaremos nuestro perro a pasear. Comeremos pistachos

y tomaremos helado. Beberemos el último trago de ciudad en un pestañear.

Nos inyectaremos la única traición a Dios por nuestra larga cadena de horas en la noche.

Cantaremos juntos la canción amarga que está atada al sentimiento, y quizá

también al pensamiento.

       Por eso, Mª Carmen, mi niña, te diré que quisiera aullar en la noche como ferrocarril de velocidad, y como lobo a la manada, como aquel desgarro del alma y como aquel lamento de gorrión           solitario siempre.

       Quisiera gritar mi nombre desde lo más profundo de mi piel,

quisiera volver a cantar canciones blancas y nuevas para poder decir que yo he vivido, aunque haya sufrido he ganado, por que

no hay mayor grandeza que con la que se nace.

 

 

PIDIENDO TU PERDÓN

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PIDIENDO TU PERDÓN

 

Tú, mi amor

que naciste en el matriarcado

de los caprichos de Eva,

enséñame el crisol de colores

que mi ignorancia soporta.

Enséñame el color rosa

de nuestro futuro y horizonte.

Enséñame la oscuridad profunda

del hondo pozo y el ojo de caballo.

Enséñame el cielo vainilla

de nuestro amanecer en invierno.

Enséñame el blanco dolor de pinchazo

de tus rosas con espinas y tu alfiler ligero.

Enséñame la amalgama de tus frutas silvestres

de tu pueblo cálido y sencillo.

Pero también espero tus perdones redondos

tu juego y tu risa, y tus delicias en el fogón.

Dame tu sí sincero que de sed me muero.

Dame tu sí de semáforo en verde.

El sí inocente del niño poeta a la noche.

Y el sí de los esposos al casarse.

Y yo te ofreceré el arrepentimiento y mi lamento

y el cambio al quererte.

Te ofreceré la calma de la noche callada.

Te ofreceré el silencio del caminar del gato.

Te ofreceré la luz del sol en verano.

Y te ofreceré la paz del bebé dormido.

Y el amor de dos cuerpos desnudos en la fogata,

del sueño azul que emerge del viento.

 

 

 

 

 

 

 

ALEGRÍA DE VIVIR

 

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ALEGRÍA DE VIVIR

 

(Soneto)

 

Ese sufrir tuyo de norte helado

Esas ganas tan tuyas de verme vivir

Ese mirar invasivo descompasado,

Ese sagrado pecado, ese ambiguo sentir.

 

Ese ambiente en el aire cicatrizado

Ese cariño merecido que está por venir

Ese maldito momento en mi clavado

Ese mundo soñado, esas ganas de existir.

 

Ese hijo tuyo de pastillas atiborrado

Esas repetidas ganas mías de mentir

Ese sentirme pájaro asustado

 

Ese pensamiento viciado, ese rastro sin ti.

Esa puesta de sol a cada lado

Esa hora de ansia, esa hora de partir

 

Esa herida que brota de mi costado

Ese miedo resucitado, esas ganas de salir.

Esa vida que es golpe en el costillado

 

Esa benevolencia cortada tan de raíz

Ese corazoncito mío que se ha volado

Ese beso marchitado, esa alegría de vivir.

 

 

BAJO UN VERANO FUGAZ

 

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BAJO UN VERANO FUGAZ

 

Me apropio de tu verso de agua

y lo hago fuente que chapotea de colores,

el arcoiris quedó plantado en mis costillas

y yo suspiré en la siesta que rememoraba nuestro verano fugaz.

Ese verano fugaz que nos lleva

metidos en su bolsillo trasero de pantalón

esperando la paz tan crepuscular

de los hábitos que suspiran de un eterno amarillo.

Existe un mundo de alegría

que emerge de la voluntad de los corazones,

existe un amor escondido entre canciones

de orquesta de verano y meriendas camperas,

existe un fondo azul y salvaje en todos los sueños

que anhelan quererte en las playas con grandes hogueras.

Los recuerdos son café con hielo

que necesita azúcar blanca que se entrega a la memoria,

tú eres poema mudo que grita en la noche

la eterna música de la noche buena de oropel y color.

Me alegra bajar a tu noche sencilla,

busco en tus cajones el rastro pequeño que te hizo mujer,

la razón caprichosa que recuerda tu primera menstruación

como el hecho casual de encontrarse a sí misma.

Me abres tu puerta y me lo darías todo,

hasta me darías el sueño de luceros y cascabeles

que suenan tiritando de nostalgia,

me darías tu desnudo en un espejo

y me darías tu distraída efigie que rodea

tu pensamiento en sintonía con nuestro amor.

La ley de la gravedad muere en tu suspiro

y tu suspiro es semilla sincera que plantas en tu corazón;

te dibujo sonriente en los rincones de mi tedio,

ensueño tu alegría que brota con ilusión

y se hace vieja en mi raíz de conciencia confusa

por nerviosismos redondos que se hacen rectas

que van a parar hacia ti.

¡Todo un mundo de silencios te regalaría ciego y confiado!

¡Todo un mundo de colores entre flores y caricias!

Los orgasmos contigo son presencia hecha de carne

que suda y se hace frágil,

se hace galaxia de estrellas que revolotean su luz lineal

entre mi gozo remoto y ligero.

Te tengo metida en la caja de cerillas de mi recuerdo

y yo la abro cuando quiero recordarte,

me paseo por tu cocina de olores contenidos

y converso con las polillas que desean conocerte.

Imprimo tus perfumes en mi pañuelo y te huelo

constantemente mientras que mi persona te retrata

en mi recuerdo, y hasta converso contigo

convertida en una esfinge altiva y gigantesca.

Pero se va el verano y no somos nada,

nos partirá la cara el invierno

y nos hará abrigada silueta que huye del frío

y bostezaremos en estufas que hacen nuestro verano fugaz

artificial y efímero.

Pero yo, que soy tu amante de pegatina de colores

no renunciaré a la rosa que se abría

en la cópula suspendida de tus ojos quietos.

Seré tu poema hecho de tanta vida

que las palabras trajeron como olas de mares de sofoco

y como gorriones que despiertan en las cúspides de los edificios

y como palomas huidizas a tropel

que huyen del ser humano inocente y bonachón.

Aunque vendrán los veranos y no serán tan calientes,

tan azules, tan bonitos,

como ese verano que se escapa de nuestros besos

y nuestros abrazos

y nos recuerda resabiado sacudiendo

sus flashes sumergidos en las sábanas frescas

que el viento del otoño enfrió.

Por eso suspiro tu mirada en las mañanas y las tardes

y mi corazón se da la vuelta

buscándote repleto de una paz que pretende ser tuya.

 

 

CANCIÓN DEL HAMBRE

 

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CANCIÓN DEL HAMBRE

 

¡Hola señora hambre!

Ya vienes a contarme

Lo que no creo a nadie,

Los cuentos de calleja

Pues no vivo del aire.

Esta es la canción,

La canción del hambre

La canción que dice

Ya comerás más tarde

Y nunca llega la hora

Y cada vez más grande,

Las ganas, ganitas locas,

Ganas de saciarme

De lo que sea, no digas luego

Tampoco más tarde,

Por dios te ruego

Comer un trozo de carne,

Con agua, pan y tomate.

¡Hola señora hambre!

Tengo ganas de no sentirte,

De que no hables,

Tengo sólo hambre.

Por dios te lo ruego

¿No ven que tengo hambre?

Y todo el mundo me dice luego,

Un día será demasiado tarde.

Es tan lista el hambre

que ella tira de mi sangre.